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AndTheNightsBefore
ombreggiato da pru alle 18:11 di 10/03/2009
L'uomo che cammina sui pezzi di vetro
dicono ha due anime e un sesso di ramo duro in cuore
e una luna e dei fuochi alle spalle mentre balla e balla,
sotto l'angolo retto di una stella.
Niente a che vedere col circo,
né acrobata né mangiatore di fuoco,
piuttosto un santo a piedi nudi,
quando vedi che non si taglia, già lo sai
ti potresti innamorare di lui,
forse sei già innamorata di lui,
cosa importa se ha vent'anni
e nelle pieghe della mano,
una linea che gira e lui risponde serio
"è mia"; sottintende la vita.
E la fine del discorso la conosci già,
era acqua corrente un po' di tempo fa che ora si è fermata qua.
Non conosce paura l'uomo che salta
e vince sui vetri e spezza bottiglie e ride e sorride,
perché ferirsi non è impossibile,
morire meno che mai e poi mai.
Insieme visitata è la notte che dicono ha due anime
e un letto e un tetto di capanna utile e dolce
come ombrello teso tra la terra e il cielo.
Lui ti offre la sua ultima carta,
il suo ultimo prezioso tentativo di stupire,
quando dice "È quattro giorni che ti amo,
ti prego, non andare via, non lasciarmi ferito".
E non hai capito ancora come mai,
mi hai lasciato in un minuto tutto quel che hai.
Però stai bene dove stai.
Però stai bene dove stai.
F. De Gregori
nell'era di Itunes ritrovare un vecchio cd (il vinile dei miei, invece, chissà che fine ha fatto) ha un sapore quasi rivoluzionario.
forse per la musica questo ritorno alle origini è fisiologico: la fine del manufatto musicale che, sembra strano, ma è durato meno di un paio di secoli.
p.s. quel "sottintende la vita" mi fa morire. sempre. e pare di vedere lo sguardo serio di questo ragazzo, la grandiosità di quel che dice, e la leggerezza con cui De Gregori lo riporta alla semplicità dei suoi vent'anni.
dicono ha due anime e un sesso di ramo duro in cuore
e una luna e dei fuochi alle spalle mentre balla e balla,
sotto l'angolo retto di una stella.
Niente a che vedere col circo,
né acrobata né mangiatore di fuoco,
piuttosto un santo a piedi nudi,
quando vedi che non si taglia, già lo sai
ti potresti innamorare di lui,
forse sei già innamorata di lui,
cosa importa se ha vent'anni
e nelle pieghe della mano,
una linea che gira e lui risponde serio
"è mia"; sottintende la vita.
E la fine del discorso la conosci già,
era acqua corrente un po' di tempo fa che ora si è fermata qua.
Non conosce paura l'uomo che salta
e vince sui vetri e spezza bottiglie e ride e sorride,
perché ferirsi non è impossibile,
morire meno che mai e poi mai.
Insieme visitata è la notte che dicono ha due anime
e un letto e un tetto di capanna utile e dolce
come ombrello teso tra la terra e il cielo.
Lui ti offre la sua ultima carta,
il suo ultimo prezioso tentativo di stupire,
quando dice "È quattro giorni che ti amo,
ti prego, non andare via, non lasciarmi ferito".
E non hai capito ancora come mai,
mi hai lasciato in un minuto tutto quel che hai.
Però stai bene dove stai.
Però stai bene dove stai.
F. De Gregori
nell'era di Itunes ritrovare un vecchio cd (il vinile dei miei, invece, chissà che fine ha fatto) ha un sapore quasi rivoluzionario.
forse per la musica questo ritorno alle origini è fisiologico: la fine del manufatto musicale che, sembra strano, ma è durato meno di un paio di secoli.
p.s. quel "sottintende la vita" mi fa morire. sempre. e pare di vedere lo sguardo serio di questo ragazzo, la grandiosità di quel che dice, e la leggerezza con cui De Gregori lo riporta alla semplicità dei suoi vent'anni.
